Gambiarras

More about the book

Josep é Zé, ou finge tão completamente ser que o heterônimo brasileiro do autor catalão tem a petulância de proclamar: “conheço a língua/ demais da conta/ meu brasileiro é da roça…”. E quem há de negar que seja, que é? Zé é o que quiser, com seu ouvido perfeito de estrangeiro que estranha o que é familiar e deixa familiar o que é estranho.

Tradutor de primeira linha do português para o catalão, com o embornal cheio da transcriação de escritores do naipe de Armando Freitas Filho na poesia e Clarice Lispector na prosa, Josep bebe até cair na língua fonte. “Bebinho”, palavra que claramente o agrada, tira o máximo proveito do fato de que já era trintão quando se apaixonou pela língua brasileira, esse português capaz de versos luminosos como “eu quase tive um piripaque/(paquerei o suicídio)”.

Eu disse “proveito”? Disse, e provo. Todo poeta de verdade precisa ter com sua língua uma relação absurda. Deve conhecê-la e habitá-la como se ela fosse o corpo da pessoa amada e ao mesmo tempo, impossivelmente, precisa tomar dela uma distância de léguas ou quem sabe de anos-luz, suspeitando de cada vírgula, cada clichê ou gemido. Ora, quando se é um “gringo em pânico,/ degringolando”, meio caminho está andado de saída. Conheço poucos poetas brasileiros capazes de um “escrevi rapidola”. É com susto e gratidão que lemos esse verso e nos damos conta de como é imprescindível.

Josep se faz Zé diante dos nossos olhos, página por página, como o penetra do ménage à trois de um dos seus poemas, que chega se sentindo estranho e acaba ficando para sempre. O cara recorta, desapropria e alitera, cheio de trocadilhos, iluminações e sacanagens de poeta dito marginal, para compor o idioma próprio em que finalmente, para além do riso, já não podemos nem queremos fingir que não o vemos sangrar a dor que deveras sente.

De Sérgio Rodrigues